Anonim

In jedes Leben muss eine Herrschaft fallen. Oder zumindest in jedem Netflix im Herbst: Im vergangenen September stapften Chris Pine und Florence Pugh in Outlaw King durch die schottischen Moore des 14. Jahrhunderts; Jetzt kämpfen Timothée Chalamet und Robert Pattinson um die Krone in einem feudalen England und Frankreich des 15. in The King.

Beide Filme handeln mit der gleichen Art von muskulösem Melodram aus Holzrauch und Kettenhemd, obwohl der neuere seinen Stammbaum nicht in der Braveheart-angrenzenden Geschichte, sondern in Shakespeare wurzelt: speziell in Henry IV und V. Und der australische Regisseur David Michôd (War Machine) und sein Cowriter Joel Edgerton, der auch die Hauptrolle spielt, haben in Chalamet, dem amtierenden König des modernen Herzensbrecherkinos, eine einzigartige Ware.

Als Prinz Hal ist er eine milchig-blasse Vision - eine Verschwendung mit der wispigen Träumerei eines konsumierenden Dichters und dem Appetit eines Seemanns an Land. Er verbringt die meiste Zeit damit, hübsche Mädchen unter der beschwipsten Aufsicht seines guten Freundes Falstaff (ein bärischer, bärtiger Edgerton) zu saufen und zu betten, und weigert sich ausdrücklich, seinen entfremdeten und kranken Vater (Ben Mendelsohn) zu sehen, selbst wenn der ältere Mann sich dem Tod nähert. Dieser verlorene Sohn hat kein Verlangen nach der Krone oder nach Versöhnung.

Aber das ist natürlich nicht sein Schicksal, und Michôd lässt den Betrachter keine Minute daran zweifeln, dass der junge Hal den Bierbecher abstellen und seinen inneren Krieger finden wird - oder dass er, sobald er es tut, besser und klüger und edler sein wird als jeder andere Pretender auf den Thron. Diese Unvermeidlichkeit löst fast die gesamte narrative Spannung des Films aus. Was also übrig bleibt, sind in erster Linie eine Reihe großartiger Versatzstücke auf dem Schlachtfeld - knusprig und gut gefilmt - und eine Reihe durchweg starker Aufführungen. (War Mendelsohn jemals in nichts bedrohlich und großartig?)